Я открываю большое окно
В чужую страну,
И забываю, какого цвета
Бывает вино,
Когда в него
Добавляешь весну.
Я на ветру
Высушу руки древних камней
И трех морей,
В которых, быть может,
Я утону.
Здесь теплей...
Здесь больше цветов и перстней,
Чем у тебя
В ладонях,
Но не дано им
Упасть мне на дно.
И ты не узнаешь,
Какого цвета бывает вино,
Когда в него
Выплеснешь море.