И снова двадцать пять восьмого.
Рано?
Сбежавший кофе прячется под туркой,
трет солнце глаз
и апельсина шкуркой
вползает в день
над темным дном экрана…
и снова рифмы,
строчки,
спешка,
завтрак,
кот на коленях,
тушь,
расческа…
тени -
не те, для глаз –
от комнатных растений
ползут по окнам сонным бронтозавром.
Щелчок замка
и по ступенькам в прозу -
отчеты,
письма,
стол,
переговоры.
День проскакал,
как по газону ворон,
и снова двадцать пять восьмого.
Поздно…
