Стихи?.. не знаю… их убранство…
(а не с чужого ли плеча?)
Украсть писательскому братству,
что жизнь забрать для палача.
Формально?.. что-то получилось,
навроде – и претензий нет.
Но где же воздух? где лучи их?
где тот пронзительный презент,
от коего отвисла б челюсть?!.
Я – глуп. Давно. Давно не верю
неноготворному вину.
Но развернет ли небо веер?
Но соизволят ли вернуть
когда-нибудь стихи природе
ее исконные цвета?
Чтоб било в ноздри конским потом,
чтоб по пятам - потопа топот!
И строки, пахнущие йодом,
достигли степени цитат.