В столице Сомали идут бои.
В кантоне Ури солнечно. По рельсам
ползём на гору, давим эдельвейсы
как беглый Герцен. Точно из земли
нам слышен низкий колокол, и «бум»
восходит в небо нуклеарным груздем.
Вибрирует вагончик как джакузи.
Мы думаем. У нас есть много дум
(всё больше – дурость). Строго говоря,
ещё далёко нам до патриарха,
мы б положили голову на плаху,
но нет ни палача, ни алтаря...
Внизу пейзаж, похожий на плакат,
накрученная на гору пружина
пыхтящий поезд с дохлым пассажиром,
того гляди, зарядит в облака.
А радио бормочет, что над всей
Испанией безоблачное небо,
в кантоне Ури солнечно и хлебно,
в Багдаде всё – как водится – о’кей.