Я стихи пишу шагами.
В обхват черных прокуренных легких.
В диаметр гортани
простуженной
с соленым налетом,
сползающим
по шершавому нёбу.
С терпким вкусом
слоеного неба.
С размеренностью той далекой звезды непонятного цвета,
что над нашими головами день за днем совершает свой рваный круг
далеко-далеко.
И давным-давно
обхожусь без бумаги.
Без птиц -
не щиплю их на перья.
Стол ореховый
под сукном
со сплошной сургучной проплешиной .
Герань засушил
выливая в горшок терракоты
чай простывший вчера.
Голову вверх,
руки безвольно вдоль тела.
Слушаю незнакомые голоса.
Как же медленно катится вниз колесо
и падает в реку
в которой небо впадает в сон,
Достигнув дна
ляжет на спину
в белый песок.
Средний уровень наводнений
уже статистически очень высок.
Полоса свободная от опасностей
уже, уже.
Что-то забылось,
выпало.
Ну, же!
А нужно ли?
Созвучья колес и небес не измерены.
Быть может когда-то и кем-то потеряны.
Не знаю.
Шагаю
без всякого дела.
Я просто шагаю.
Я просто
шагаю.