Туда, где сердце колотится с бешеной силой, понимая, что оно приближается к истокам, к самому заветному, к самому тайному, самому желанному…
Туда, где ласковой кошкой урчит унитаз, где из крана течет (вы не поверите!) горячая вода, а в комнате стоят блага цивилизации вроде телевизора и компьютера…
Туда, где можно просто так целый день валяться на диване с книжкой, и никто не заставит тебя пошевелиться…
Туда, где друзья будут звонить каждый день, чтобы узнать, как у тебя дела, и похвастаться, насколько все хорошо у них, или же, наоборот, поделиться своим горем…
Туда, где будильник не звенит в восемь, а завтрак наступает тогда, когда ты проснулся, а не тогда, когда открывается столовая…
Туда, где не нужно никому ничего объяснять, где можно просто жить своей жизнью…
Я возвращаюсь в город. Домой. О, сладкое слово «дом»!..
Оттуда, где каждое утро начинается с зарядки и гадкой холодной манной каши с комками, а продолжается баскетболом, теннисом, плаваньем, бегом, бадминтоном и другими видами весьма активного отдыха…
Оттуда, где обед лучше отдать врагу, а весь вечер сидишь и думаешь, чем заняться, и в результате все равно не находишь ничего лучше, чем попытаться завоевать мир…
Оттуда, где дикая природа через забор, где в какую сторону ни иди, все равно придешь к природе…
Оттуда, где воздух чистый и прозрачный, а вода рыжая от масла водных мотоциклов, где оводы и пауты любят тебя больше других…
Оттуда, где вечером горит костер, где льются песни под гитару, где ты читаешь свои стихи, а потом долго-долго говоришь с теми, кто сидит у огня, о жизни, о смерти, о вечности…
Оттуда, где спишь по три часа в день, но не устаешь жить, просто жить своей жизнью…
Я возвращаюсь в город. Конец лета. О, славное время года лето!..
«…Домой, домой, пора домой!»
«…А снится нам трава, трава у дома…»
«…Я объявляю свой дом…»
Стук сердца. Слезы на глазах. Прощание с друзьями. Прощание с небом, водой и землей. Прощание с прошлым. Прощание с тем, чего не было и с тем, чего не будет. Прощание с мечтами. Истерический смех. Боль. Радость. Истома. Запах травы. Запах пыли. Звон. Жужжание мухи. Рев мотора. Музыка из наушников. Несколько метров пленки. Метров жизни. Звуков прошедшего лета. Сотня фотографий. Сотня ушедших мгновений, навсегда застывших, умерших. Так кладут в альбом мертвую бабочку. Мертвую, но красивую. Красивую в воспоминаниях о ее жизни. Желтый. Зеленый. Хруст костяшек. Боль. Радость. Суета. Сумки, сумки, сумки… Тяжесть ненужных вещей. Легкая сумка с книгами. Такая ноша не тянет. Знания. Сила. Звон. Зелень. Взор. Взгляд. Радость. Истома. Мышечная боль. Мокрые руки. Чистые руки. Новая страница. Действительно ли она чистая? В клеточку. Пиши новую жизнь. Но в определенных рамках. По линеечке. Как хочешь, но в разумных переделах. Ком в горле. Грусть. Ностальгия.
«А все-таки жаль, что кончилось лето, кончилось лето…»
«Лето – это маленькая жизнь…»
Дороги, дороги, дороги… колеса крутятся, крутятся, крутятся. Сила трения качения. Колесо вращается по синусоиде. Скорость сто км/ч. Оптимальная по затратам бензина – девяносто. В окно задувает ветерок. Слабый. Слишком слабый.
Пути, дороги, кто мы на них, простые ли путники, или следопыты? Что ищем мы и не можем найти? Города и страны, моря и океаны, небеса, глаза, роса… слеза… Но все равно, рано или поздно возвращаешься назад. Сладкое слово – дом.
Я вернулась. Я дома. Яд о ма. Ть. О, мать ..! Яд… до. М. Мод. А. Мода. Дома. ДОМА! Мешаю маленькой серебряной ложечкой в кружке зеленый китайский чай, пытаюсь размешать его, сладкое слово – дом. И чай становится слаще.