Мне до неё никто не писал стихов,
Мне до неё не чувствовалось с такой силой.
Мне до неё не хотелось сбросить оков,
Мне до неё было как-то неудобно называться "милой".
Мир без неё стал отличим от мира с ней:
Серость и яркость всех цветов радуги.
Время ускорилось - секунды побежали быстрей,
А проведенные с ней - особенно яркие.
Не интересной когда-то стала казаться жизнь,
Словно какой-то из накхов слизнул силу восприятия,
Но пожалел и оставил мне пережить
Чувственность времени, проведенного в её объятиях.