Наверное, так же где-нибудь в пятнадцатом,
В столетии прошлом зажигали свечи...
Сплетались смех, стихи и до двенадцати
Мы расходились, назначая снова встречу.
А через хрупкое стекло подсвечника
Мерцало пламя, отражая вечер.
Сквозь плотность бархата несмелый луч дрожал,
Скользя от щиколоток до предплечий.
Дыхание фителька, мутнея в воздухе
Таилось от притихшей речи.
Одно дыхание, но отражения - три.
И что из них ведет тропинкой в вечность?
Пушистым пламенем горит реальная
Свеча, что тонет от напора тени.
А тень - кусается. Дразня,ласкается,
Обворожительно ведя к измене.
И лишь итог ее сиамским близнецом
Стремиться ярко ввысь, внимая небу.
Горит свеча в тиши. А где ее чертог?
Где то, что правду превращает в небыль?