Лысые ветви деревьев шлифовали дорожная пыль и песок, они ждали дождя, но тот не тропился с визитом. И весь город выглядел неряшливо и простуженно. То и дело слышалось глухое покашливание подъездных дверей, звонкие "пчихи" многочисленных форточек и тяжелые вздохи больных и уставших от тяжелых шуб лифтов.
"Какая-то грязная и грустная весна.… Впрочем, как всегда",- думала она и бежала вдоль дома, подальше от бешеного потока машин разбрасывающих грязь на право и налево. Пушкина 12…. Налево и вот ты почти дома. Здесь намного тише, и безопаснее.
Дома всегда лучше. Дома всегда уютнее и безопаснее. Только не у всех есть дом.
Ее находился на самом верхнем этаже – е него даже цифры не было. Обычно люди называли его "Чердак" – право, смешное слово. Здесь тоже было довольно пыльно, но это была совсем другая пыль, совершенно приятная, невообразимо ароматная пыль, сравнимая лишь с самыми далекими воспоминаниями. Воспоминаниями о том времени, когда у нее была мама…. О том времени, когда они ездили каждое лето в деревню, пили теплое молоко и долго бродили по полю.
Она замечталась, присев около подъезда. Мимо шла маленькая девочка с мамой.
"Мама, посмотри, как она смотрит…" – девочка показала на нее пальчиком. "Как?" – спросила женщина в длинном коричневом плаще.
"Буд-то говорит, Я потерялась. Давай возьмем ее?"…."Ну хорошо, а летом она с нами поедет к бабушке" – женщина подошла к кошке, взяла на руки и вошла в подъезд.
Дверь кашлянула и закрылась, лифт, ворча и сетуя на нелегкую жизнь, поднял их на самый высокий этаж…. Только это был не "Чердак"…это был "Этаж № 9"