Он не пел шансон, и блатняк не пел
Но его каждый видеть, лишь своим хотел
А когда брал гитару, то кричал, на взрыд
Понимали не он, а душа кричит
Не жалел себя, он не мог жалеть
Так хотелось по больше в этой жизни успеть
Но пришёл конец так негаданно
И отпел его поп в церкви с ладаном
До сих пор эти песни слушаем
И смеёмся от них и печалимся
Он летает с нашими душами
В гости видно давно дожидается
Там споёт все, что здесь не написано
Прокричит нам душою израненный
Жизнь свою мы живём легкомысленно
Значит это не очень-то правильно
Владимиру Семёновичу Высоцкому посвящаю………