Рассохлась душа, и скрипит на ветру, как калитка,
И покой мне не снится, не снится давно ничего…
В беспорядочность дней вплетена одиночества нитка,
И я тку этот сплин, как плели на Руси полотно.
Отчего мыслей нить прибавляется петлями в день?
Каждый ряд их, зачем отдаётся терзающей болью?!
Если б только могла я понять, и прогнать эту тень,
Но, упрямо она каждый раз остаётся со мною…
Проливаются вновь на закат семь привычных дождей,
И в таком напряжении, смерти не жду - только жизни…
Наполняются светом уставшие лица седых фонарей,
В состоянии хаоса чувства, поступки и мысли…