А писать-то не о чем,
вот облом...
А когда был неучем
плёл зело
в охоточку, да без устали,
да на сотни тем,
а теперь всё грустные,
всё не те.
Стелет снег дороженьку,
вроде чист,
и лучистым ножиком
льют ручьи,
и весна, и пташечки
по кустам,
вроде всё по-нашему...
Пус то та
густо так намазана
на слова,
грустно как... За фразами
тетива
не звенит, а тренькает,
вот дерьмо,
дни окрасом серенькие,
как ярмо.
А ведь мог и в лужицах
свет найти,
а теперь лишь тужиться
на пути.
...
Тихо как. Околица.
Хоть кричи.
Дни на стыках колются,
кирпичи.
.