Ах, Бунин, Бунин, Вы - проказник,
Вы в полотняном сюртуке,
и жизнь катилась, словно праздник,
и стек в изнеженной руке.
Изящен, как цветок. Изыскан,
а голос бархатист и свеж.
Глаза печальны, цвета виски.
В сорочке полотнянной. Беж
перчатки, кожаная лайка
и светло-серый шляпы фетр.
Она же в кружевах, китайка,
И обращение:
-О, Мэтр...
Глаза раскрытые раскосы.
Слова, слова, ловите их.
Мундштук и тонкой папиросы
дымок колышется, утих
звук. Прерывается дыханье.
Любовью воздух напоен.
И жизнь испуганною ланью
дрожит. И чувство:
-Это - Он!