Был друг, он мне писал, что ждал свободы.
Он знал, что скоро он вернется в родной дом,
Что ждет его тепло и море солнца,
Улыбка милой матери, и сон.
Заснул навечно в мрачной темноте,
В той темноте, где мчался среди ночи,
И он не думал о других и о себе,
И он не знал, что жизнь ему тогда пророчит.
Был друг, и вот его не стало,
Сейчас в сырой земле лежит.
А где-то ведь в шкафу, на верхней полке
Голубенький берет его висит.
И он не знал, что его маме бедной
Сейчас на свете тяжелее всех,
Сидеть и плакать, и не видеть сына,
Которого ждала в течение двух лет.
Что ей, сейчас, всего лишь и осталось,
Ходить к могилке, и носить цветы,
Смотреть на памятник, и говорить:
"О, Боже, какой же молодой ушел, увы."
Был друг, он мне писал, что ждал свободы,
Сейчас ему свобода не нужна,
Он не поймет, что совершил ошибку,
Которую уж не исправить никогда.