Бывают серые, как крысы, вечера,
Когда эфир пропитан кантиленой Верди,
И давит Млечный Путь, и каруселью вертит -
Я ощущаю, как Вселенная стара...
Душа сомнамбулой - вдоль завтра, во вчера -
Уходит отбывать круговорот бессмертья...
Икают ходики...и, поперхнувшись, бьют,
Час отмеряя, отпевают как утрату.
Теперь моя душа и во "вчера" - non-grata...
Нигде во времени ей не найти приют,
Пока живу... А рядом, в ступоре минут,
Латает - штопает и чинит реставратор -
Осколки клавиш, остов арфы, струн спираль -
Руины храма, где разбрасывала камни...
И прошлое сверлит крысиными зрачками
Этап грядущего - абсурд и пастораль...
Смирясь, бредёт душа в истоптанную даль,
По тракту Вечности, разбитому веками.