На высоком облаке, на краю пятницы,
Жил маленький Фо, которому мир казался огромной банкой со шпротами.
Маленький Фо, с коготок колибри, мелькающей в ветвях маракуйи.
И судьбу он выбрал себе такую,
Чтобы не смотреть на летящие вниз самолеты,
Чтобы не давать печали раскрошить его крепкие зубы.
Не знать разлуки. Не верить в чудо.
Не слышать птиц, пролетающих мимо. Не пить рома.
Он решил всю свою жизнь посвятить строительству дома.
Своего дома. Дома маленького и ужасно счастливого Фо.
Ему было все равно,
Какой этот дом будет: большой или не очень.
Красивый или отпугивающий всех вокруг.
Ему был нужен друг.
И он принялся за дело со всей серьезностью одинокого человека.
И до конца своего маленького века
Он лепил, стругал, чистил и колотил. Рыл, выкладывал дорогу,
Вскапывал, сажал. Был недоволен. Снова рыл,
Забивал гвозди, таскал – пока хватало сил.
А сил у маленького Фо было много.
Он вообще считался в своем городе силачом.
А еще он считался в своем городе – единственным.
Потому что больше никого не было.
Дом его рос и рос – красивым и изысканным.
Кирпич за кирпичом.
Он был цвета кофе, в который добавили сахар и вылили в раковину.
Такого цвета был дом маленького и умелого Фо.
И не было предела радости его.
И он плясал и смеялся всю ночь, а потом упал на новую хрустящую кровать
И провалился в сон. Он мог бы, наверное, неделю спать.
Но когда прилетела птица, села на плечо маленького уставшего Фо
И сказала, что его дом продан за бесценок Солнцу,
Горящему Солнцу, которое жгло его маленькие пальцы, когда он складывал кирпичи.
Солнцу, которое делало кипятком его утренний стакан молока.
Которое заставляло его мучиться от жажды
Которое разбогатело однажды
И купило себе весь пятничный край с молотка.
Он просто закрыл глаза и заплакал.
Просто закрыл глаза.