Ночь, от толпы стоглазой
дай мне отбиться зря,
как над убитой фразой
молча цветёт заря.
Дай мне, чтоб без скандала,
чтобы никто, никто
из проходящих малых
не обольстился, чтоб
мне не совали пальцы
в раны, ища чернил,
в высокопарном танце
двигаясь вдоль могил.
Кто ей, стоглазой, нужен?
«В стропах и связках рифм»
Пушкин у ней - снаружи,
лучше бы, чтоб – внутри.
К "Свету" ползет подрамник.
Холст паутиной слов.
Пушкин у ней – из камня!
Клич у неё – Любовь!
Ветер, словесный мусор
мимо меня неси.
Сдует ведь, если струшу.
Господи, упаси!
Ночь, покрывалом черным
плечи мне обведи,
чтоб не узрело «обло»
угль у меня в груди.