вспоминаю я детство не часто,
хрипит память в такие минуты,
и вибрирует сердце напрасно,
юных лет вспоминая маршруты.
босиком здесь с друзьями я бегал,
пузырил на коленках штаны.
и на яблонях часто обедал,
что росли у кирпичной стены.
мы свои открывали открытья,
рыли клады и прятали их.
вычитали из жизни столетья
и сражались на палках кривых.
дотемна мяч пинали об стену,
иногда попадая в окно.
знали каждому честную цену
и смотрели в глаза, как в кино.
плавать мы и читать научились,
когда в школу еще не пошли.
там за правду и знания бились,
до крови разодрав кулаки
а мама знала лучшие слова,
и самые небольные лекарства.
они лежали в ее ящике всегда,
используясь для излечения гусарства.
и кричали нам вслед контролёры,
сквозь туман придорожной пыли.
были все мы в душе фантазёры
и платить за проезд не могли.
мы девчонок дразнили за косы,
убегали из дому не раз
до ближайшего поворота,
хлеба взяв два куска про запас.
пузыри газировки в стаканах
сильней били, чем папкин ремень,
укрощающий пыл голоштанных,
превращающий сопли в кремень.
взрослея, мы забыли понемногу
кликухи и простые имена.
у каждого из нас своя дорога,
по ней шагают новые друзья.
а эти, первые, товарищи по играм,
по школьным переменам и двору
в туман уходят, в джунгли к диким тиграм,
и роют в прошлое глубокую нору.
и там живут без света и табличек,
без музыки и без красивых слов,
стареют быстро от дурных привычек,
лысеют и разносятся с боков.
уж скоро следующий день настанет,
после ответов встанут вновь вопросы.
теперь моя дочурка подрастает,
и уже прячет от мальчишек косы.