Как застольная беседа,
Как оторванный листок,
Что ты скачешь, непоседа,
То на юг, то на восток?
Под цвета чужого флага
Свой дорожный плащ кроя,
Целишь в призрачные блага,
В неизвестные края.
Ни степенства, ни покоя –
Путь да лямки рюкзака.
Что ж там водится такое,
Что манит издалека?
Вот опять, как свежий прыщик –
Путеводная звезда.
От добра добра не ищут,
Но находят иногда!