Ветром мартовским надуло
То ли дулю, то ли дуло
В сердце вставленной беды.
Хрипло падали команды
«Товсь» и «пли» - в поэта, падлу,
В гуманиста, мать ети!
И летели клочья мяса
К бесконечности прекрасной -
К синим – синим небесам.
Для ворон-то, вот раздолье! –
Рви его, ему не больно,
От него - одна душа…
Только стали вдруг вороны
Каркать ямбом огранённым.
Смерть застыла, не дыша…