К чертям собачьим падает, скорбя,
и капает без устали из крана,
быть может, для кого-то слишком рано,
а кто-то улыбнётся уходя.
В кромешной тьме, прочерчивая круг,
шагаю по пустому циферблату,
быть может, это цифры виноваты,
которые, как водится, всё врут.
Питается прожорливый песок
случайно обронёнными следами,
удачи забываются с годами,
а прочее не стоит этих строк.
То день сменяет ночь,
то ночь сменяет день,
друг другу не помочь,
такая дребедень -
командует парадом кто-то шустрый.
Он скажет мне однажды: "Эй, чудак!
Всё ерунда.
Всё просто так".