О неподатливый язык,
Чего бы – попросту мужик,
Пойми, певал и до меня:
Россия – родина моя.
Марина Цветаева
Как боль с рождения – в меня,
Как крест, который не поднять,
Россия – родина моя,
И не постичь и не понять…
Кто пишет вновь судьбу твою?
Кто выбирает свет и цвет?
А я хочу, чтоб на войну
Мой сын не уходил в рассвет.
Чтоб боль не искривила рот,
Чтоб не кровавым был закат,
Чтобы от яств ломился стол,
И был лишь свадебным обряд.
Спаси, Господь, и сохрани
Судьбу с рождения мою,
Спаси – прошу – и сохрани
Россию – родину мою.