Я стихи свои не писала,
не мучила, не искала,
с миру по строчке не собирала,
к музам чужим не ревновала...
А они со мной - что хотели!..
приходили,
крутили,
вертели,
отпустить меня не хотели-
держали осаду постели.
Бессонницей тяжкой,
смертельной промашкой,
чёрной тоской,
новой бедой,
холодом скорой развязки,
когда всё не так, как в сказке -
очень меня пугали!
Всю ночь, как деревья, шумели,
как люди - стонали и пели,
друг в друге мучительно прорастали -
и только к утру
стихами
стихали...