Из Пустоты перворождённый Слог…
Прост замысел, и выверены сцены.
Был День The First, и Слово было Бог…
Тогда слова ещё имели цену.
Пески тысячелетий суть вода…
Сияет солнце, и смеются дети,
И облака – небесные стада –
Всё ищут брода в обмелевшей Лете.
В закатной дымке, неземной тиши
Стекает злато по вечерней тверди…
Но что за пьеса без интриг и Лжи,
Что Бытие, коль нет загадки Смерти?..
Личина власти – ни Добра, ни Зла, -
Под маской Размышления о Важном,
А прочим разным хватит и тепла
Свечи огарка в фунтике бумажном…
О, сколько душ - невыигранных битв!..
Где звон мечей, там умолкает лира.
Утраченных стихов, как и молитв…
Им несть числа от сотворенья мира.
На горе кротким - время подлецов,
Повязанных порукой круговою.
Что ж, хороните ваших мертвецов, -
Звезда Полынь уже над головою!..
Прости их, Отче, и не шли Огня.
Не ведают… ибо всего лишь люди…
Ни Всадников, ни Бледного Коня
В Пергаментах Твоих да не пребудет.
Для всех и даром дай, хоть иногда! -
Как Сталкер, возмолю о благодати!..
Но тьмы и тьмы не знающих Стыда… -
Перепиши нас начисто, Создатель!..
В чести полуархангел-полубес…
Стезя иных – обочина дороги…
Ломая крылья, падаем с небес,
Не осознав, что всё-таки мы - боги.