На остывающей постели,
Свернувшись в зябнущий клубок,
Мечтает юный подмастерий.
А в тех часах, что возле двери,
Давно уж вытек весь песок.
В каморке воздух пахнет краской,
Но легкий вкус ее духов
Застыл едва заметной сказкой.
Недвижим юноша опаской
Спугнуть их ароматный зов.
Мгновение – и кончен вечер.
В ночи, за дымчатым стеклом
Так непривычно скоротечен
Бог Хронос, весел и беспечен,
Трапезничает за столом.
Так вот каким бывает счастье!
Накинув простыни лоскут,
Он ждет уж скорого напастья:
Вот-вот его окликнет Мастер
На скучный полуночный труд…