Те, чьи безнравственны идеи,
Чей ум бессилен, норов лих,
Своих находят чародеев,
Богов – своих.
Те, кто не маются от скуки,
Кто верит в правду, боль и ложь,
Чьи руки – ангельские руки –
Не обожжешь.
Те, что, сорвавшись, в миг готовы
Лететь за рыцарем своим,
Пусть им изгнание не ново,
Куда летим?
Чем та любовь порождена?
Сердцами, дУшами, умами?
Мой друг, прошу, налейте маме
Бокал вина…