Cеть морщин покрыла за морем
годы, накидавши наскоро
быт-капкан (прочнее мрамора!)
на работника парнасова.
Те силки гранитом тёсаным
отразятся на надгробии,
черти все чертами поздними
в строчки выскочили опием.
Нет надежды - нет спасения
никому: к чему заботиться
об одежде? Что - нетленное?
Пусть предвечный беспокоится.
Сеть морщин прервала юмором
восклицательный знак глупости.
Надо мной кувалда - рупором
жизни: гибнешь каждый день!Прости.
Cеть морщин сарказмом давится,
перепахивая голову,
предлагая пищу трагикам:
поле жизни - снова голое.
Только зеркало строк путанных,
что меня поймало намертво...
Кто-нибудь письмом и устно мне
растолкует это варево?
10.01.07