Писать стихи я завершил.
Блаженной музе на прощанье
Шепнул я робко: «До свиданья!»
И сердца долгое страданье
Тотчас разлукой прекратил!
Мне скоро будет двадцать восемь
И на поэзию нет сил.
На севере, в бору, меж сосен,
Я, молча, лиру схоронил.
Другой поэт ее найдет,
Коснется трепетной рукою
И пред всходящею зарею,
Весенней майскою порою,
Вздыхая, песню пропоет.