Мадам, я вам на день влюбленных,
Послал от сердца, ладный стих.
О нём Вы промолчали скромно,
Как будто стих Вас не достиг...
Или случилось, может, что-то
Иль Вы обиделись зазря,
Что не послал в ответ Вам фото,
Неужто, без него нельзя?
Я про себя писал правдиво…
Ну, может, где-то покривил…
О том, что на пятак красивый
Здесь, может, и переборщил.
Вы испугались, очевидно,
Вообразили, что сморчок.
И ловелас, к тому же, дивный,
И надоедлив, как сверчок.
Нет, Вы ошиблись, Бог свидетель,
Имею вид совсем другой.
Но верно, что не благодетель
И верно то, что не крутой...
Голубоглаз и худосочен,
И ростом, вроде бы не мал,
И возраст тоже, между прочим,
Я думаю, подходит Вам.
Нет, не красавец из «Плей боя»,
Но мир твердит, что не беда,
Что для мужчин так мир устроен,
Им уж, излишне красота…
Я о любви писал куплеты,
Ей посвятил немало строк:
Пою давно о чувстве этом,
Что в жизни нашей - не порок.
Я Вам пошлю, конечно, фото.
Мне это, право, по плечу.
Но выбор – тоже ведь работа,
Я тоже нравиться хочу.
И прежде чем предстать в смятеньи,
Как говориться, визави,
Хотелось обменяться мненьем
На тему жизни и любви.
Чтоб как-то сблизить наши души
На месте, вроде бы пустом,
Чтобы иллюзий не разрушить,
Не разувериться потом.
Вам предлагаю, не спешите…
Вы видите, я не спешу,
Мне с негой что-то напишите,
И я, немедля, напишу...
Теперь ответный ход за Вами,
Я Вам открыл свои врата.
И бог даст, может между нами,
Проляжет вешняя тропа.
Решайтесь, милая, дерзайте!
Нет легких тропочек в любви,
А коль не так, тогда прощайте,
Как говорится – СЕ-ЛЯ-ВИ!