Матрица – она белая и холодная
Как Млечность,
Как «прощай» без слезно-сопливого сиропа
Из нее можно собрать что угодно,
Хоть «вечность»!
Но почему-то получается
Традиционно – «жопа»…
Но - почему-то - и здесь у нас тонко,
И там – тонко,
И тут не тронь, и там надо тратиться…
И мы промокаем изнутри,
Как брошенная под дождь картонка,
Когда узнаём,
Что мир
– это матрица…
И чтоб в этом снеге
И холоде выстоять,
И не стать горсткой капель
В грязной луже
С бензиновой пленкой,
Нужно
самому
себя
выстроить
Каждую,
самую мелкую мыслёнку!
Каждую,
самую лелеимую обидишку,
Вырвать с мясом -
Скормить чертям собачьим!
Забыть.
Все, что так ненавидишь ты,
Все, о чем в подушку
Так сладко плачешь!
И когда изнутри,
как костёр горя,
Хочешь мир перестроить
Огнем и мечом творца,
Вспомни, как за окном,
Темного неба перину
Сдергивая,
Падает в вечность
Твоя
М
А
Т
Р
И
Ц
А
…