Утро поэта.
В голове гениальные мысли,
Сам бы Пушкин от зависти взвыл,
Без дрожжей вдохновения скисли,
Охлаждая писательский пыл.
Вот опять промелькнула нетленка
Синей птицей, нырнув в мозжечок,
Разболелась к ненастью коленка,
Выжидает бумажный клочок,
На котором вальсируют строки,
Но не строятся... пьяной толпой...
Грандиозны и так одиноки,
А у музы, похоже, запой.
Кабы руки еще не дрожали,
Предвкушая успеть записать
Искрометные фразы в скрижали
Друг за другом, несметную рать...
Изнутри же подстать метроному,
Поднимая вчерашнюю муть,
Трубный голос зовет... к гастроному
С парой точно таких... отдохнуть.
Поэт из подворотни.
Поэтов славных сотни,
Но танком сквозь толпу
Себе из подворотни
Проделаю тропу.
Как шар блестящий к лузе,
Гоня к строке строку,
Наверх верхом на музе
Ворвусь на всем скаку!
Съем не одну собаку
На рифме под кураж...
Издательства на драку
Пойдут за мой тираж!!!
И памятник воздвигну!
К нему пойдет народ,
Когда пером достигну
Заоблачных высот!
Найму себе охрану,
Раз гонорар на вес!..
Когда, как Пушкин стану...
Меня убьет Дантес...
Как прославиться поэту?
Прославиться проблема,
Но не об этом речь...
Была б хотя бы тема –
Внимание привлечь,
Как, канувшие в лету
Подхваченных знамен
Известные поэты –
Мятежники времен.
Повымерли предтечи...
Пиши и стар и млад...
Цензуры нет и в речи
Проскальзывает мат.
Стихов – то нынче тонны,
Но так напрасен труд –
Поэмы, фельетоны
Дохода не дают.
Потея, жмешь на «клаву»,
Преумножая хлам,
А мир дарует славу
Наездам на ислам.
Чего, скажите, ради
О музе все галдят?
За стих ведь не посадят,
Но и не наградят...
И для чего берется
Издательский редут???
Товар не продается...
И в морду не дадут...