Я, на себя примеряя порфиру,
Думаю (с некоторым апломбом):
Стоит ли снять в Париже квартиру,
Или собой осчастливить Лондон?
Игнорируя въездную квоту
Из памяти выбросить прелесть Урала,
Тем более что в известные годы
Там в мечи перековали орала.
Мне милее не чувствовать разницы
Между ****ью и свободной любовью;
Вон в Амстердаме такие проказницы…
А я тут в болотах устроил гнездовье,
Считая гроши (шиллинг на пенни?)…
Читая дожди, как нечто присное.
Лучше, поди, утопиться в Сене.
Нет! У меня все ходы записаны.
Нет! У меня ещё уйма выходов
Из коридоров пространства-времени.
И не понять в чём моя выгода
Разве что музыкантам Бремена.
Но всё пустое… Лишь «верный угол»* —
Хер-Петербург, остальное грезится:
Шахиды – кадавры, дрогну в испуге,
Шииты – сунниты снуют по лестницам.
И я, как оплот мирно спящих граждан,
Жру бандероли с сибирской язвой.
Вмёрзшим в болото цаплям не важен
Путь достижения гомеостаза…
*верный угол – угол листа от которого настраивается печатная форма