Представь себе, какой-то глупый ангел
недоглядел:
смешал с другой, что тоже носит Wrangler,
издалека.
Я мог бы дать ему урок, как это делать
(но не в прицел), –
как различать твои изгибы тела
сквозь облака.
А я не знал, что ты умеешь в спину –
вот так, легко.
Упавший ангел к ночи станет синим.
Взойдёт луна.
И по траве, в которой ещё спим мы,
ты – босиком –
уйдёшь туда, где любят злее и бессильней...
Уйдёшь одна.