Как же плохо. Ломает кости и зубы сводит.
Рвет все жилы и душу страшно корежит.
И тоска по венам холодным дурманом бродит.
И озноб, что паучьим ядом скользит под кожей.
Ничего. Это просто хандра завладела сердцем.
В сентябре дожди пришли с далекого Севера.
И рутина меня прожигает чилийским перцем.
Да еще вот в книге засохшая ниточка клевера.
Вот бы взять пулемет и от пояса в небо трассером!
Вырвать куст бы полыни и чая сварить горького.
И напиться его. До изжоги. И всех по матери.
И по морде, слащаво-улыбчатой, кой кого.
Может мне полюбить? И ночами не спать странными.
По три пачки курить в темноте, улыбаясь загадочно.
И глазами сверкать, и думать словами главными.
И сиять, как медный пятак, по-дурацки и празднично.
Наблюдать бы, валяясь, как тучи по небу ползают.
Как стремительно небо с землёю сшивают ливнями.
Говорить бы стихами, поссорившись с тусклой прозою.
Журавлей провожать, что в туманы уходят клиньями.