Увы, мадам, я далеко не рыцарь
В доспехе светлом, с поднятым забралом.
Я не стремлюсь на подвиги. Во славу
Прекрасной Дамы я не буду биться.
Искусство благородного убийства
Не для меня – нас рыцари не любят.
И ни один из них мне не забудет,
Что в колчане моём шальная Смерть гнездится.
Да, лучник я, и тетивы злой скрип,
И фырканье стрелы, и тело лука,
Дрожащее в руке – такая мука,
Но сердце не сбоит и разум спит.
Не меч и щит, но лук, кинжал и стрелы.
Не боль от ран, а боль друзей потери.
И не понять – мы люди, или звери?
И на войне не слышишь птичьи трели,
Не слышишь шорох трав и, в общем, пошло
Смывать с рук кровь – её на пальцах нет,
Как в рукаве запрятанный стилет
Живут воспоминания о прошлом.