Дождь холодныый, оголтелый,
Тучи ходят над Нью-Йорком,
Запах сырости прогорклой,
Спячка духа, ленность тела.
Шин шипение по лужам,
Стук стеклянный в подоконник...
Дождь.
Не просто дождь. Он – хроник.
Льёт и льёт, как-будто нужен.
Льёт, как-будто смыть он сможет
Подлость, ложь и лицемерье,
Кровожадность и безверье,
И духовную ничтожность.
Моет, чтоб вернуть, как в сказке,
Землю без опасной пыли,
Облаков пушистых крылья,
Нежность взгляда, радость ласки.