В модном питерском найт-клабе
ты поешь какой-то бабе
о прогулке на «саабе».
Виски, драгсы, кутерьма.
Я в прокуренной «шестерке»
штурмовать пытаюсь горку.
Голый лед под снежной коркой.
В сердце – вечная зима.
Все наглее и смелее
плавишь мозг богемной фее,
откровеннее Бердслея
сюрреальнее Дали.
Ни о чем не сожалею.
Чемпионкой по бобслею
мчусь по местному Бродвею,
как по лезвию земли.
Если вдруг успею выжить,
ни на йоту не приближусь,
голос станет тоньше, тише,
и расплачется лицо.
Напишу плохие стансы.
За твое непостоянство
брошу в черное пространство
Обручальное кольцо.