Мир склеен из кусочков радости и печали,
Любовь – всего лишь электрические сигналы,
Проходящие в нейронных цепочках,
Декарт называл нас страдающими вещами,
А Блез Паскаль – мыслящим тростником,
Но мы просто дети, опоздавшие к лету.
Над пропастью рожь особенно густая,
И кто-то читает еще Сэлинджера
В поиске ответа на вопрос: Что же делать?
Зачем мы здесь – тренируемся жить,
А потом уходим, тихонько заперев дверь
И положив ключ под половичок.
Это практически невозможно:
Не требовать от себя невозможного
Понимаешь, оглядываясь назад:
Всю жизнь сражался с призраками,
Тенями, нарисованными красками ночи,
А люди все предпочитают верить
Тому, во что они хотят верить,
А не тому, что происходит на их глазах.
Так хочется делать то, что должен,
А не только то, что можешь,
И вот снова выходишь на арену
А в зале только один зритель:
Это ты сам – и ты убиваешь себя,
Раз за разом, чтобы позабавить его.
Тот, у кого нет ничего, имеет весь мир,
Только почему-то от этого не легче.