Солнца косыми лучами
февраль-бокогрей форсирует...
Жужжит по стеклу отчаянно
первая муха постзимняя.
Жить-то как хочет, дура,
не знает, что градус там в минусе...
Люди и птицы гриппуют...
Жри, я ведро, вон, не вынесла...
А мне что-то есть не хочется,
так... бутерброд... по привычке...
Вчера подсунула лоточница
мороженные мандаринчики.
На днях озадачила почта,
странно, что она ещё дышит...
Муха кругами хлопочет...
Что там в её умишке?
В общем, я не довольна
последними днями
своей жизни.
Обтёсанный краеугольник –
это всё тот же булыжник
на сердце или на шее...
подавлена...
или выдавлена, как прыщик...
Я уже такая давняя,
что сама себе кажусь лишней.
Хочешь, муха, мой бутерброд?
Не сожрёшь, так хоть потопчешься...
Глянь, у меня в улыбке испачкался рот
от дум, простреленных многоточием...
А если пожелаешь услышать смех
истеричной старухи,
ищи меня среди тех,
у кого опустились руки...
"Надо же..."– подумала муха.