О, как порой бывает много чванства
В напыщенных от важности словах
Людей на пестрой ниве критиканства,
Что мир сметают в пепел, грязь и прах.
Они вердикт выносят горделиво,
Пытаясь идеал свой насадить,
И чувствуют себя совсем счастливо,
Им наплевать, что хочется творить.
И пишут строки с ленностью манерно,
Туманно намекая на свой дар,
Что нет изящества и что несоразмерно,
А у тебя горит в груди пожар.
Как искры, буквы высечет огниво,
Которые сплетаются в слова.
В поэзии стихи - все, что правдиво
И от чего кружится голова.
Любовь и скорбь, разлука и отрада,
И даже брошенный порой случайно взгляд
Несут в стихах токсичность того яда,
Которым мир художества богат.