Гремела музыка в саду.
Луна качалась в вышине.
Быть может, было всё в бреду,
быть может, было всё во сне?
Но под бокальный дружный звон,
под шум встревоженной листвы,
берёзке юной старый клён
шептал о прелестях любви.
Тех нежных слов не разберу,
но верю в то, что неспроста
сплелись их ветви на ветру,
раскрылись с нежностью уста.
Печальный, тихий, вздох, иль стон
уплыл куда-то в тишину...
Был растревожен старый клён,
встречая в августе весну.