Марине Цветаевой

Сосновый бор притих устало,
Умолк ручей.
Ничей он.
 Больше не осталось
Моих ночей.

Моих очей не привлекает
Ночная мгла.
Она уже не согревает,
Увы, меня.

И ливень игл, ещё колючих,
Не ранит,
 нет.
И кто-то слишком поздно включит
Манящий свет.

Дразнящий,
 дерзкий,
 беспощадный –
Хирурга нож.
Душа истоптана площадно –
Что в неё найдёшь?...