Конец июля. Остался лету месяц.
Пройдет - как снилось.
Неделю прошлую была жара-
Теперь погода изменилась.
Так сумеречно, как на сердце
У меня -
На сердце туча.
Зову я ветер:
"Развей ее, летучий.
Ты мглы холодной иглы прогони,
И солнце радости яви".
Что делать со своей природой?
Стихии правят нами как погодой.