В далекой Турции плещет море, играют блики там за кормой, я сочинитель таких историй, что мне не верится в них самой. Про то как утром,а может ночью ты просыпаешься не один и вся вселенная вам пророчит счастливо вместе жить до седин. Про то как может быть в зоопарке она склоняет к тебе лицо, смеется громко народ и жарко, а рядом с утками озерцо. Про то, как ты телефоны прячешь, стираешь втихую все звонки, а я, камлая, зову удачу и сочиняю о нас стихи.
А в близкой Австрии снег и горы, на лыжах ездит по ним народ.Кого заботит чужое горе, быть может всё и наоборот. И это ты проверяешь почту и ищешь тщетно мои следы и в разговорах теряешь почву, неумолительной ждешь беды. Готовишь завтрак, обед и ужин и обрываешь мой телефон, гадаешь точно ли ты мне нужен и прогоняешь как страшный сон такие мысли, не спишь ночами, не знаешь что и когда сказать, и мне твердишь, что по мне скучаешь, а я опять отвожу глаза.