Сто двадцать тысяч поэтов,
Уставившихся в пространство,
Бормочущие куплеты
В комическом постоянстве -
Вы толпами ходите в гости,
Заглядывая в страницы,
Одним глодаете кости
И сворой тычите спицы,
Другим шоколадно льстите,
Подписываясь "с теплом",
Потом беспокойно спите,
Когда не отпишут добром
Листаете полулениво,
Заимствуете и лжёте,
А в общем - шагаете мимо,
Что вам до чужой плоти?
Вам нужно только оваций
На этом гротескном параде -
Самолюбиво нажраться,
Представить себя к награде
А вы думали - я другая?
Так же стадно писала сонеты
И бесстыдно рукоплескала,
Зачисляя себя в поэты
Не читайте меня, ни к чему -
Я кричала не вам - ему...