Эти берлоги, эти почти дома
Косит простуда, без права на вечер пятницы.
Ты полагаешь, что сводишь меня с ума,
А у меня и без помощи получается.
Сердца ударом избит и почти невесом,
В цепких ручонках чистосердечного прошлого.
И неспокойно молчит в тишине телефон,
Предвосхищая известье чего-то хорошего.