Должна бы, вроде, рисовать
лицо любимого и руки,
но вязнет облик в топи скуки.
Дождю лениво линовать
короткий день.
Осунулось, старея, небо,
стирая грезы горизонта
и солнце - центами дисконта…
С календаря (танцует Геба)
цифрует семь.
Свет через заросли теней –
то ветер учит плакать ветви.
Так удивленно смотрят дети.
Чем ярче луч и тем верней,
что слезы – ложь.
Зимой (пусть дождь!) из ниоткуда
напоминанием о лете
в зловещем гаснущем балете
трепещет радужное чудо.
И ты умрешь…
Должна бы, вроде, рисовать
хрустальность струй,харизму окон.
Рисую день - из ливня соткан,
но нить легко ту разорвать.
Мелькают спицы
будней нудных, длинных, блеклых.
Скольженье вниз и вновь рожденье!
Cвоим любуясь отраженьем...
Как бьется бабочка о стекла!
Все повторится.
17.01-7.02.2007