Пепельный локон заправлен за ухо,
Рядом тихонько шуршит метель…
Шепчут коварно бесплотные духи
То, что земля – только Неба тень.
Тонкие пальцы – в крови фигурок,
В призрачно-шахматной их крови.
Так надоело… не хочется думать…
В Небо! И с ветром движенье ловить!
Земное – откинуть! Не помня, не зная,
Душою – туда, в уходящую высь…
Крылатые первыми в Небо взлетают,
Крылатые первыми падают вниз.
Сорваться… сломавшись безумно, нелепо –
Свобода важнее, чем жизнь на земле –
Истаивая в равнодушной мгле,
В ничто прошептать: «Я был ветром…»