***

Не выдавливаетя. Ни грамма, ни капли,
На бумаге не единой строки,
А по всему периметру души –
Только тире да точки.
Бязью арабской рисую свет,
Тишину и аромат свежих лилий.
Ах как хотелось бы провести
Пальцем по перекрестью линий.
Трется графит о бумагу,
Чертит что-то о прошлом.
Тянет писать о высоком…
А выходит – о пошлом.
Пожалуй, что стоит все сжечь-
Бумага стерпит и это,
Но где найти тот огонь,
Что испепелит душу поэта?