Она живёт в феврале,
Собирая на улицах свет.
Её стихи на столе-
Одиночеством вскормленный бред.
Она любит смотреть
На мерцанье ночных городов.
И мечтает гореть
В том огне под названьем Любовь.
Она не верит в людей,
Принимая от них только боль.
Лента спутанных дней
Не когда не предстанет цветной.
Она играет лишь роль,
В черно-белом, без звука кино.
Без намёка на цель,
Иногда ей совсем всё равно.
Она закрылась и спит,
От неё сон все краски кроет.
Мир её удивит,
Если любовью глаза откроет...